"On ne tue bien que ce qu'on aime."

Scala.

le 28/11/2006 à 21h30
I WISH I WAS SPECIAL.
But i'm a creep.

Chaque soir, elle attend sur son trottoir.
L'amant d'un soir, l'Amour du noir.
Son corps épuisé et osseux,
Son chagrin, oublié et creux.

Céleste.
Attend, le jour de sa mort.
Qu'on vienne enfin lui dire qu'elle dort.
Qu'enfin, elle se réveille et rêve à nouveau.
Qu'elle vole aussi haut, du haut de ses talons hauts,
Qu'elle oublie à nouveau.

Et que Creep de Radiohead la fasse pleurer.


T. (quelle merde.:])


Someone New.

le 28/11/2006 à 21h38
Vous êtes géniaux, mais si, regardez vous, vous êtes beaux, enfin je veux dire en bonne santé, vos parents vous payent à manger, des habits, des chaussures de marque, de l'eau, des études, des animaux qui ne servent à rien sinon a passer vos pulsions caractérielles, de l'électricité, du sexe, de la méchanceté à l'appel, un toit, de l'amour, du déo (dieu soit loué.). Oui, vous êtes donc beau, riche et puissant sans le savoir. De plus, vous êtes pédants, évidemment, vous êtes des immondices, affreux, abjets. Regardez vous, rien ne vous suffit, il vous faut toujours plus, il vous faut toujours plus d'amour, de pleurs, de choses matérielles, de peur. Oui, car vous avez tous une peur effroyable au fond du ventre. Mourir, si, oh évidemment, il y a les trues genre Victor Hugo, ouai, attendre la mort toute sa vie, être lâche donc, se mentir à jamais.
Je veux poursuivre cela toute ma vie.
J'en rajouterais des couches.
Et jamais je ne m'arrêterais plus.


Ad mauseam.

le 28/11/2006 à 22h03
La nausée, de vous entendre gémir, à croupir dans vos corps.
Flétris, laids et abîmés, il attendent l'accord,
Pour eux de s'évader, dans leur tête, dans les étoiles, entre les bars.
Dieu est dans mon lit, il m'attend, m'entend.
Je n'en peux plus, de me tenir éveillé, ainsi, à mourir ici.
Je tombe, je m'écorche.


Photo de suzi.

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