Tchatchatcha.
(Que je partage avec ma chère soeur.)

Ce soir est comme les autres soirs. En plus sombre, ou en plus brumeux. Quelle idée. D'être ici, de mourir là, de vomir ça et là.
Qu'on me morde, qu'on me parle, me sourir je serais toujours aussi mort.
Réveiller la bête qui sommeil en vous, les abysses intemporelles de l'Amour.
Idéaux.
Ecouter Beethoven ou Anal Cunt. C'est comme ne pas savoir repasser une serviette de table.
Invivable et vital.
Benjamin Constant à écrit "Adolphe", j'écrirais " Céleste."
Dans les étoiles, les pluies.
La fenêtre du bus est ouverte.
Des gouttes de pluie, s'éparpillent sur mon visage, paupière, joue, menton.
Puis viennent celles de mes yeux, qui dégoulissent par milliers le long de tes reins.
Mes cheveux se collent dans mes lèvres, ô joie du vent.
Je me meurs, qu'après cela on me fasse gerber ma race, je n'oublierais plus.

Oui, je fais de belles photos.

lexode pue, j'avais construit une oeuvre, ils en ont fait un tas.

Moi.